Мысли формулируются хреново и как-то кособоко.
Впрочем, как обычно.
Вместо того, чтобы взахлёб рассказывать о проведённом дне, об усталости, об эмоциях, хороших и плохих, о тёмно-зелёной воде в Волге, о прекрасных строениях монастыря, я расковыриваю свежую, ещё не успевшую даже затянуться рану. Как так получается, что каждый раз, добиваясь чего-то важного и нужного, хочется плакать от осознания собственного бессилия перед ВР. От того, что он всё равно побеждает, а если и даёт победить мне, то это всё равно, что тыкает котёнка носом в лужу - плохая Маша, очень плохая Маша.
Какая-то музыка, какие-то красивые слова, радость, боль, старые, хорошо забытые ощущения потерь и приобретений. Опять драться на дуэли с самой собой, а ночной город, как на зло, подсовывает самые памятные картинки огоньков в лужах, самый сладкий запах листвы. Но очередная иллюзия того, что я сильная и что от меня зависит нечто. Очередная иллюзия того, что вокруг меня творится жизнь, а не танец марионеток ВР, впрочем, я опять повторяю речь Ишханди в конце моего романа - к демонам ваш проклятый ВР.
Очередные воспоминания - очередной якорь прошлого. Рвать бы якоря, но опять мечешься между этими эфемерными "правильно" и "не правильно". Говорят, не нужно усложнять жизнь, а жизнь раньше казалась мне такой простой)
Как же хорошо сказать - всё зависело от меня, если ты уже всё решила. ВР улыбнулся тебе или зло усмехнулся в спину?
К демонам этого проклятого бога...