...когда я читаю её слова, меня сжимает странное чувство. Кажется, что вот сейчас-сейчас наступит то, что привычно назвать бы болью, но в какую-то последнюю секунду становится сладко-сладко, и хочется твердить себе это банальное "всё будет хорошо" и верить, что и правда будет.
...когда я читаю её мысли, я жалею, что я не такая - в первый раз жалею, императрица, эх, чего ты добилась? Какого-то крошечного осколка солнечого света, который больно режет уставшие руки. Я ухожу от этих мыслей, и снова они лезут: "ты же не хочешь опять влюбляться?".
Нет, я не хочу. Хотя мне казалось, да. Ещё пару секунд казалось, а потом вспомнилось, что мне не нужна эта безысходность. Самое страшное, это думать, что такой делаю случайности именно я. Свои случайности. Просто придумываю их для себя.
А потом они сбываются.
...когда я думаю о ней, мне кажется, я бы смогла жить также - просто, радуясь солнечному свету, а потом я понимаю - что не смогу, нет.
Будет то же самое.
Что мне нужно для счастья? Завтрашняя встреча. Букет жасмина. Очередная строчка в бесконечной книжке. Очередная песня.

Убежал я из дома, бродил по сказочным мирам...

Я подумала, что финалом сделаю всё же её возвращение - домой. Странно, да? Лучше бы свадьбу, коронацию, победу над врагами? Странно это всё.
Мне кажется, я добилсь чего-то большого, но для этого пожертвовала не менее важным.